Wir umschreiben gern mit folgendem Bild die Stimmung, die wir mit unseren Klängen zeichnen: Der Alte stapft mit nachdenklichem Blick durch die Einöde, gemächlich aber bestimmt, auf seinem trockenen Halm kauend. Die lange Flinte mit dem schweißdurchtränkten braunen Schaft schlägt gegen seine Wade, was ihn nicht zu interessieren scheint. Nach der trockenen Hitze dieses fruchtlosen Tages ist die hereinbrechende Kühle wohltuend. Während die ersten Sterne die Weite des Himmels mit ihrem Funkeln offenbaren, verleiten die gleichmäßigen Hammerschläge mit dem Schritt stumm einzustimmen. Es ist sein Bruder, der unablässig den Hammer auf den Stahl seines Ambosses fahren ließ. Fast vierzig Messer sind bestellt, bevor nächste Woche der Auftakt zur Jagdsaison offiziell in der Dorfschenke begossen wird. Doch der Alte würde daheim bleiben, auf dem Stroh malmend, zudem dann und wann eine graue Wolke in den Abendhimmel blasend, wenn er mit seiner Maispfeife langsam wippend auf der Terrasse in die Weite starrt. Während er da sitzt füllen Christian, JR und Dimo die Nacht mit einer sanften Böe. Der Bass schwillt an, die Gitarre zirkuliert, eine Glocke klingt und der dumpfe Schlag der Trommel lässt erahnen, dass in dieser Dunkelheit die Geächteten wohnen und auf ihren Befehl warten, bevor ihre Stähler krachend nieder sausen, um zurück zu holen was ihnen einst gehörte. Wir sind der Rauch des Alten, die sanfte Böe und der sausende Stahl. Wir sind Fume. Und weil der Alte allein gelassen wurde, erzählen wir seine Geschichte. Wir, das sind JR (47, Redakteur und Grafiker), Chrischi (43, Programmierer) und ich, Dimo (40, arbeitsloser Sanierungsberater).